Marifé

¿Qué puto trabajo le costará? Es una llamada, nada más. «Que estoy con la gente del curro tomando cañas, que no sé a qué hora voy a llegar».

Pero no, a él lo que le mola es no decir nada y tenerme aquí con el corazón en vilo toda la noche, que tengo los ojos tan hinchados de llorar que parezco un sapo.

Que me pongo como Marifé de Triana. Que soy una histérica, dice. Y tú un puto desconsiderado.

Qué tonta era cuando decía “a mí esto nunca más me va pasar”. Y tanto que me pasa.

Ya no sé si lo que le mola es que yo sufra, porque no le encuentro otra explicación. Lo mismo es su manera de demostrar quién es el que manda aquí. Pues valiente victoria de mierda…

No es una cuestión de control, que yo no le controlo ni con quién entra ni con quién sale, ni si bebe ni si deja de beber, pero es que la última apareció con un colocón descomunal y con un tío que había conocido esa noche. Se sentaron en el salón de casa y siguieron bebiendo. Cuando le pregunté quién era ese tío y qué es lo que había pasado, me gritó que era un colega, que traía a casa a quien le salía lapuntalapolla, que él y yo habíamos terminado, que ya no me quería y que se acabó.

Cuando durmió la mona y se despertó, resacoso y arrepentido, me pidió perdón, que no estábamos bien, pero que no era verdad que no me quisiera, que le diera otra oportunidad.

Dos veces me ha dejado en lo que va de año. Después de esta le dije que a la tercera la que le deja soy yo. No hago ensayos previos. Cuando digo se acabó es para siempre.

Me da a mí que va a ser hoy…

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Nota bene: todos estos relatos con nombre de mujer son historias extraídas de vuestros correos, experiencias propias y confesiones de mis amigas. Ninguna de ellas es una persona real, aunque puede que alguna (o muchas) mujeres se vean reflejadas en ellas. Con suerte, identificarán lo que anda mal en su vida.

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